Caluga#58

caluga#58

“[...] Y pensándola bien, hasta se me ocurre que las cosas en la vida las vamos armando a veces, según un plan diseñado por elementos externos … Hace poco se me vino esta idea a la cabeza, la idea de que nos la llevamos comprando módulos que podríamos llamar ‘biográficos’, en distintos almacenes mediáticos, música, películas etc. Los compramos porque nos gustan, aun no teniendo ni la menor idea de cuándo vamos a poder usarlos. Somos recolectores y coleccionistas de estos módulos biográficos y al tenerlos, sin querer o sin querer conscientemente, vamos buscando un tipo de vida para poder usarlos.

- Sí, ya sé lo que quieres decir. Pero ‘módulos biográficos’ … suena medio pretencioso. Yo les pondría otro nombre menos elegante, a lo mejor ‘moldes de queque’. Tenemos estos moldes y hay que llenarlos con la masa que uno amasa, meterlos al horno, y lista la biografía. Ya sabemos la forma que van a tomar, que tienen que tomar, por algo se usa el molde. Tengo unos que compré re’baratos en una feria libre a finales de los 00 que se llamaba Cat Stevens. La mayoría me salió bien firme, e incluso me ha tocado usar algunos varias veces, para toda ocasión, tengo de todo desde ‘How Can I Tell You’, hasta ‘Sweet Scarlet’ y ‘May Be You’re Right’, pasando por ‘Foreigner’s Suite’ …

- Hay algo raro en eso ah?
- Rarazo, no es ninguna gracia.

Caluga#58: “Módulos” en Calugas textuales.

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Este texto forma parte del material que vio la luz pública durante la recordada serie de hallazgos de pelotas (HDP) en Santiago a principios de los años 80. Entre marzo de 1981 y diciembre de 1983, documentos manuscritos de diversos autores desaparecidos fueron siendo encontrados escondidos dentro de pelotas de plástico, las que eran abandonadas por desconocidos, en canchas de tierra en diferentes puntos periféricos del Gran Santiago.

El hallazgo del presente texto muestra características parecidas a las del hallazgo de la pelota que contenía las tres partes de “El amor de los curados”, que tuvo lugar un año después.

La pelota encontrada conteniendo el texto “Nuestros aliados”, presenta también signos de violencia singular, si bien menos intensa que en el caso de “El amor…”.
Aparte de una serie de piquetes que hacen pensar en algún tipo de ritual practicado sobre la pelota con un instrumento punzante, se distinguen en tres puntos equidistantes, claros signos de abrasión, practicados muy probablemente con un encendedor de cigarrillos. El papel sobre el cual se escribió -a máquina (Olympia, Monika#1)- es de mala calidad y acusa también exposición al calor en diferentes partes, a llama abierta, o a objetos incandescentes, presumiblemente brasas de cigarrillo.

“Nuestros aliados” (Manuscrito encontrado en una pelota de plástico, población Santa Adriana, Lo Espejo, Santiago de Chile, 26 de agosto de 1981)

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• “I’ve seen things you people wouldn’t believe. Attack ships on fire off the shoulder of Orion. I watched C-beams glitter in the dark near the Tannhäuser gate. All those moments will be lost in time … like tears in rain… Time to die.”

  “Yo he visto cosas que gente como tú no creería. Naves de asalto en llamas pasado el círculo de Orion. He contemplado los halos-C titilar en la oscuridad cerca de la puerta de Tannhäuser. Todos esos momentos se perderán en el tiempo … como lágrimas en la lluvia … hora de morir.”

Este texto forma parte del material que vio la luz pública durante la recordada serie de hallazgos de pelotas (HDP) en Santiago a principios de los años 80. Entre marzo de 1981 y diciembre de 1983, documentos manuscritos de diversos autores desaparecidos fueron siendo encontrados escondidos dentro de pelotas de plástico, las que eran abandonadas por desconocidos, en canchas de tierra en diferentes puntos periféricos del Gran Santiago.

Se han formulado suposiciones que tienden a vincular los contenidos de una parte del material publicado de forma tan especial, con textos de canciones de popularidad variable. En el caso particular del manuscrito “Nuevas emociones”, se señala que presentaría paralelos con varios contenidos líricos de la agrupación inglesa “Eurythmics” (synth-pop, new-wave).

“Nuevas emociones” (Manuscrito encontrado en una pelota de plástico, población Nuevo Amanecer, La Florida, Santiago de Chile, 24 de diciembre de 1983)

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Caluga#43 “I Want You”

caluga#43

“I want you, I want you | I want you | so bad”

Así de mal. Siempre me inquietó ése semi-gemido que se registra en las palabras finales de este estribillo. Llegaba casi a ver la figura de una especie de Cristo Nuevo, patrón de los calientes-añorantes, uno que si fuera, se presentaría con los ojos cerrados, los hombros recogidos, con los bracitos cruzados por delante, sosteniéndoselo con las manos, decúbito dorsal -pidiendo agüita- decúbito venéreo.

Así de mal no he querido echar de menos a na-di-e.

Pero quizá todo este miedo sea exclusivo del planeta yerto de donde venimos, donde todo se entiende pélvicamente. Uno se cría navegando una especie de laguna formada en el cráter de un volcán que duerme con un ojo abierto. Se aprende así a vivir en unas barcazas hechas de paja que se desplazan sobre la superficie lechosa, y se aprende a flotar entre las emisiones vaporosas que emiten esos fluídos burbujeantes.

“I want you, I want you | I want you | so bad”

Así de mal. Así de mal no he echado de menos a na-di-e. Pero sí suficientemente mal, muchas veces.

Este viejo que venía en la micro, con su cuento interminable, me contaba entre otras cosas, que había estado mirando televisión sin volumen, solo en su living -nada del otro mundo- como siempre, viendo un programa de ésos, donde se muestran pésimos videos privados, que dan cuenta de pequeñas calamidades borrosas, la mayoría caídas absurdas, accidentes cotidianos ridículos en algún país deslavado de Europa oriental, hace diez, quince o veinte años. Y contaba que, estando en eso, de improviso se había hallado trasladado a su cocina, donde se encontró cortando meticulosamente queso en cuadraditos y sirviendo un poco de vino blanco en copas relativamente finas, con una sonrisa de éste porte, oyendo, desde el living, el suave tintinear de una risa de niña, en medio, al final, al principio de agudos ininteligibles enredados en la malla acústica de un televisor portátil.

No, yo por suerte nunca he echado a nadie de menos de ésa manera. Tan mal no.

hommage Bob Dylan

Flota ahora en el aire, un olor a lavanda en el pelo y en la ropa, hay una armónica semi-entusiasta, y una casa medio a oscuras, en un lugar en otra dimensión, llamado Tobalaba. Al entrecerrar los ojos todavía sigo viendo girar ése LP en su pickup "mono". Y al mirar con éste tercer, éste cuarto ojo, ésa etiqueta roja con aquellas letras amarillas, termino distinguiendo allí un pequeño pozo formado por la tal materia ígnea que emerge de los volcanes -¿cómo se llama? (*)- cuando hacen erupción.

El gallo de la micro también me contó, que a veces se le sentaba en el hombro un ente, se trataba -decía- de un marcianito, en todo caso un enano que incluso se parecía a él, pero con la nariz roja y con otro corte de pelo, a veces oxigenado, como el de Pin-Pon. Decía que estaba seguro que no sólo él andaba para arriba y para abajo con ése mono de ventrílocuo sentado en el hombro, el mismo mono que al escucharte susurrar un ‘nunca tan mal’, te murmurará un ‘pero suficientemente mal’, desplegando una sonrisa de tony, de éste porte."

“I want you, I want you | I want you | so bad”

Caluga#43: “I Want You” en Calugas textuales.

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Mi tierra

“Talimeoat y yo contemplamos largo rato y en silencio los sesenta y cinco kilómetros de colinas cubiertos de bosques que se extendían a lo largo del lago Kami (lago Fagnano), envueltos en los tintes del magnifico crepúsculo. Yo sabia que él buscaba en la distancia cualquier señal de humo de los campamentos de amigos o enemigos. Luego se sentó a mi lado y olvidó su vigilancia y hasta mi propia presencia. Yo, al sentir el frío de la tarde, estaba a punto de proponerle que nos pusiéramos en marcha, cuando exhaló un profundo suspiro y dijo para sí, en voz queda, y con el acento que sólo un ona puede dar a sus expresiones : ‘Yak haruin ! (¡Mi tierra!)’.”

Lucas Bridges: El último confín de la Tierra. Buenos Aires: Editorial Sudamericana, 2000

Patagonia, atardecer

niña selk'nam

“Los Onas no tenían jefes hereditarios no electivos, pero los hombres que sobresalían por su habilidad, casi siempre se convertían de hecho en dirigentes. Sin embargo, uno podía ser el jefe de hoy y otro mañana, pues se lo cambiaba según la empresa a cometer y se designaba al mas vehemente partidario de cada una. La categoría social entre ellos fué bien definida, años después por el jovial Kankoat.
Un hombre de ciencia nos visitó una vez en esa región, y en contestación a las preguntas que me hacia le dije que los onas no tenían jefes, según nuestra aceptación de la palabra. Viendo que el no me creía, llamé a Kankoat, que entonces hablaba bastante bien español. En contestación a la pregunta que le hizo el visitante, Kankoat demasiado amable para contestar con una negativa, dijo: ‘Sí, señor, los onas tenemos jefes: Todos los hombres son capitanes y todas la mujeres son marineras.’”

Lucas Bridges: El último confín de la Tierra. Buenos Aires: Editorial Sudamericana, 2000

mujeres selk'nam

Diálogo entre Juan Pablo Castel y María Iribarne.

El Túnel

Ernesto Sábato (1911-2011)

—Vuelvo mañana a Buenos Aires. Te hablaré apenas llegue.

Al otro día, a la tarde, me habló desde su casa.

—Te quiero ver en seguida —dije.
—Sí, nos veremos hoy mismo —respondió.
—Te espero en la plaza San Martín —le dije. María pareció vacilar. Luego respondió:

—Preferiría en la Recoleta. Estaré a las ocho.

escena de la ventanita

¡Cómo esperé aquel momento, cómo caminé sin rumbo por las calles para que el tiempo pasara más rápido! ¡Qué ternura sentía en mi alma, qué hermosos me parecían el mundo, la tarde de verano, los chicos que jugaban en la vereda! Pienso ahora hasta qué punto el amor enceguece y qué mágico poder de transformación tiene. ¡La hermosura del mundo! ¡Si es para morirse de risa!

Habían pasado pocos minutos de las ocho cuando vi a María que se acercaba, buscándome en la oscuridad. Era ya muy tarde para ver su cara, pero reconocí su manera de caminar.

Nos sentamos. Le apreté un brazo y repetí su nombre insensatamente, muchas veces; no acertaba a decir otra cosa, mientras ella permanecía en silencio.

—¿Por qué te fuiste a la estancia? —pregunté por fin, con violencia—. ¿Por qué me dejaste solo? ¿Por qué dejaste esa carta en tu casa? ¿Por qué no me dijiste que eras casada?

Ella no respondía. Le estrujé el brazo. Gimió.

—Me haces mal, Juan Pablo —dijo suavemente.
—¿Por qué no me decís nada? ¿Por qué no respondes? No decía nada.
—¿Por qué? ¿Por qué? Por fin respondió:
—¿Por qué todo ha de tener respuesta? No hablemos de mí: hablemos de vos, de tus trabajos, de tus preocupaciones. Pensé constantemente en tu pintura, en lo que me dijiste en la plaza San Martín. Quiero saber qué haces ahora, qué pensás, si has pintado o no.

Le volví a estrujar el brazo con rabia.

—No —le respondí—. No es de mí que deseo hablar: deseo hablar de nosotros dos, necesito saber si me querés. Nada más que eso: saber si me querés.

No respondió. Desesperado por el silencio y por la oscuridad que no me permitía adivinar sus pensamientos a través de sus ojos, encendí un fósforo. Ella dio vuelta rápidamente la cara, escondiéndola. Le tomé la cara con mi otra mano y la obligué a mirarme: estaba llorando silenciosamente.

—Ah… entonces no me querés —dije con amargura.

Mientras el fósforo se apagaba vi, sin embargo, cómo me miraba con ternura. Luego, ya en plena oscuridad, sentí que su mano acariciaba mi cabeza. Me dijo suavemente:

—Claro que te quiero… ¿por qué hay que decir ciertas cosas?
—Sí —le respondí—, ¿pero cómo me querés? Hay muchas maneras de querer. Se puede querer a un perro, a un chico. Yo quiero decir amor, verdadero amor, ¿entendés?

Tuve una rara intuición: encendí rápidamente otro fósforo. Tal como lo había intuido, el rostro de María sonreía. Es decir, ya no sonreía, pero había estado sonriendo un décimo de segundo antes. Me ha sucedido a veces darme vuelta de pronto con la sensación de que me espiaban, no encontrar a nadie y sin embargo sentir que la soledad que me rodeaba era reciente y que algo fugaz había desaparecido, como si un leve temblor quedara vibrando en el ambiente. Era algo así.

—Has estado sonriendo —dije con rabia.
—¿Sonriendo? —preguntó asombrada.
—Sí, sonriendo: a mí no se me engaña tan fácilmente. Me fijo mucho en los detalles.
—¿En qué detalles te has fijado? —preguntó.
—Quedaba algo en tu cara. Rastros de una sonrisa.
—¿Y de qué podía sonreír? —volvió a decir con dureza.
—De mi ingenuidad, de mi pregunta si me querías verdaderamente o como a un chico, qué yo… Pero habías estado sonriendo. De eso no tengo ninguna duda.

María se levantó de golpe.

—¿Qué pasa? —pregunté asombrado.
—Me voy —repuso secamente. Me levanté como un resorte.
—¿Cómo, que te vas?
—Sí, me voy.
—¿Cómo, que te vas? ¿Por qué?

No respondió. Casi la sacudí con los dos brazos.

—¿Por qué te vas?
—Temo que tampoco vos me entiendas. Me dio rabia.
—¿Cómo? Te pregunto algo que para mí es cosa de vida o muerte, en vez de responderme sonreís y además te enojas. Claro que es para no entenderte.
—Imaginas que he sonreído —comentó con sequedad.
—Estoy seguro.
—Pues te equivocas. Y me duele infinitamente que hayas pensado eso.

No sabía qué pensar. En rigor, yo no había visto la sonrisa sino algo así como un rastro en una cara ya seria.

—No sé, María, perdóname —dije abatido—. Pero tuve la seguridad de que habías sonreído.

Me quedé en silencio; estaba muy abatido. Al rato sentí que su mano tomaba mi brazo con ternura. Oí en seguida su voz, ahora débil y dolorida:

—¿Pero cómo pudiste pensarlo?
—No sé, no sé —repuse casi llorando. Me hizo sentar nuevamente y me acarició la cabeza como lo había hecho al comienzo.
—Te advertí que te haría mucho mal —me dijo al cabo de unos instantes de silencio—. Ya ves como tenía razón.
—Ha sido culpa mía —respondí.
—No, quizá ha sido culpa mía —comentó pensativamente, como si hablase consigo misma.
“Qué extraño”, pensé.
—¿Qué es lo extraño? —preguntó María.

Me quedé asombrado y hasta pensé (muchos días después) que era capaz de leer los pensamientos. Hoy mismo no estoy seguro de que yo haya dicho aquellas palabras en voz alta, sin darme cuenta.

—¿Qué es lo extraño? —volvió a preguntarme, porque yo, en mi asombro, no había respondido.
—Qué extraño lo de tu edad.
—¿De mi edad?
—Sí, de tu edad. ¿Qué edad tenés? Rió.
—¿Qué edad crees que tengo?

—Eso es precisamente lo extraño —respondí—. La primera vez que te vi me pareciste una muchacha de unos veintiséis años.
—¿Y ahora?
—No, no. Ya al comienzo estaba perplejo, porque algo no físico me hacía pensar…
—¿Qué te hacía pensar?
—Me hacía pensar en muchos años. A veces siento como si yo fuera un niño a tu lado.
—¿Qué edad tenés vos?
—Treinta y ocho años.
—Sos muy joven, realmente.

Me quedé perplejo. No porque creyera que mi edad fuese excesiva sino porque, a pesar de todo, yo debía de tener muchos más años que ella; porque, de cualquier modo, no era posible que tuviese más de veintiséis años.

—Muy joven —repitió, adivinando quizá mi asombro.
—Y vos, ¿qué edad tenés? —insistí.
—¿Qué importancia tiene eso? —respondió seriamente.
—¿Y por qué has preguntado mi edad? —dije, casi irritado.
—Esta conversación es absurda —replicó—. Todo esto es una tontería. Me asombra que te preocupes de cosas así.

¿Yo preocupándome de cosas así? ¿Nosotros teniendo semejante conversación? En verdad ¿cómo podía pasar todo eso? Estaba tan perplejo que había olvidado la causa de la pregunta inicial. No, mejor dicho, no había investigado la causa de la pregunta inicial. Sólo en mi casa, horas después, llegué a darme cuenta del significado profundo de esta conversación aparentemente tan trivial.”

fosforos

Este texto forma parte del material que vio la luz pública durante la recordada serie de hallazgos de pelotas (HDP) en Santiago a principios de los años 80. Entre marzo de 1981 y diciembre de 1983, documentos manuscritos de diversos autores desaparecidos fueron siendo encontrados escondidos dentro de pelotas de plástico, las que eran abandonadas por desconocidos, en canchas de tierra en diferentes puntos periféricos del Gran Santiago.

Este fragmento fue considerado en primer término, en círculos especializados a cargo del estudio de los hallazgos, como parte de la perdida obra inédita del naturalista hondureño avecindado en Chile Dr. Carlos Dencil Willington Amor, “Los consejos higiénicos del Dr. Amor”.

La comparación con el estilo del resto de los fragmentos da lugar sin embargo a numerosas dudas. Se registra en estas cortas reflexiones un tono relativamente desacostumbrado que hace difícil atribuir con cierta certeza la autoría de este texto al Dr. Carlos Dencil Willington Amor, el Dr. Amor.

Texto atribuído al manual “Los consejos higiénicos del Dr. Amor”. (Manuscrito encontrado en una pelota de plástico, población Joao Goulart, La Granja, Santiago de Chile, 29 de marzo de 1981)

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Caluga#30 “epistolares”

caluga#30 epistolares

lieber X.,
… einfach der liebste Mensch … meine größte Entdeckung … never promised you a rose garden … mein Genie, daß Du.
X., ich bedanke mich für die entzückende multi media-hyper text-macro-mind director- new world -Diskette, die Du mir hast zuteil werden lassen. Du schreibst wie ein Gott. Du bist die Brücke zum Übermenschen. Du warst nie eine Etappe. Niemals. Du bist Lebenssubstanz. Hyde, you are my Last-action-hero.

Das soziale Umfeld ändert sich. Nicht. Das innere Umfeld ändert sich. Mir wurde ein Weisheitszahn auf diese Weise gezogen. Ich trete meine zahnlose Existenz an. “Ein zahnloses Leben hab ich geführt. Ein zahnloses Leben. Nie hab’ ich zugebissen, wartete, bewahrte mich für später auf- und hab’ eben erst bemerkt, daß ich keine Zähne mehr hab. Was nun? Das Gehäuse zerbrechen? Leicht gesagt. Und dann? Was bliebe übrig? Eine kleine schleimige Masse, die im Staub kröche und eine schimmernde Spur hinterließe.” Sartre.

Ich entschloß mich, zuzubeißen, auch ohne meinen Weisheitszahn. Ich werde am Mittwoch, so Gott es will, eine Tätigkeit als Messehostess antreten. Werde beginnen, zu existieren. (Was ich in dem Sinne, wie z.B. MTV existiert, immer verhindern wollte.)

Von einem fahrenden Zug abspringen? Wie werde ich hinterher aussehen. Lieber gehe ich jetzt durch die Hölle, und um nichts anderes handelt es sich bei der Tätigkeit als Messehostess, und setze mich hinterher doppelt und dreifach zur Ruhe. Werde mich von den sieben Tagen Arbeit in meinem Leben den Rest meines Lebens erholen. Mich gründlich reinigen. Ich fühle mich schon jetzt beschmutzt. Meine Laufstegkarriere scheiterte übrigens auf die gleiche Weise [...]”

Caluga#30 epistolares: “Wie werde ich hinteher aussehen?” en Calugas textuales.

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frauke hamann

Caluga#46 “epistolares”

caluga#30 epistolares

“Ich bin Drehbuchautor, Regisseur und Schauspieler meines lächerlichen Films in einer Person. Ich kann mich nicht zerstückeln. Den Weisheitszahn ließ ich mir heraushauen als Vorstufe zur Existenz. Ich übertreibe mitnichten. Erst den physischen Schmerz erleiden, und dann den seelischen, den ganzheitlichen. Formbare Masse werden einer “Welt”, die immer kleiner wird.

Entmystifizierung an allen Ecken und Enden. Eine “Welt” der Zielgruppen. Menschen sind out. Zielgruppen sind in. H&M als Religionsstifter. Mützen als Heiligenscheinersatz.

Wo sind wir gelandet, Xcci? Im Spielzimmer der Zukunft.

“Herr Dr. Sommer, ich habe ein Problem: mein Freund ist ein Generation X, und ich nicht. Was kann ich tun?”
Die Antwort kam zehn Tage später: “Schlagen Sie Profit daraus.” Und ich schlug Profit daraus. Der Grund, warum ich heute ein reicher Mann bin.

X, mein Herz schmerzt diese Tage stärker als gewohnt, ich werde mich hinlegen müssen. Heisse Bäder tun es offensichtlich nicht mehr. Zubett gehen und das Buch der Welt zuschlagen. Um es vielleicht nach sieben Tagen wieder aufzuschlagen. Lebe wohl, meine Metaphysik, ich denke an Dich durch den Tunnel der Leidenschaft.”

Caluga#46 epistolares: “Formbare Masse” en Calugas textuales.

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frauke hamman

Studioversion

“hasta tú”

caluga#20

“Llegué tarde y mi mamá me dijo que me quería pegar, y me miraba tirándome rayos con esos ojos verdes, que se ponen más verdes cuando tiran rayos. Pero yo eso lo neutralizo bien, porque tengo los mismos ojos, y con los míos le tiraba de vuelta rayos verdes de inocencia, desde abajo, que desde abajo llegan mejor los rayos de la inocencia. Al final terminamos la tarde entera mirando fotos viejas, donde todos éramos chicos y felices. Yo y mi mamá y mi papá. Y hasta tú.”

Caluga#20: “‘Hasta tú’” en Calugas textuales.

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ojos verdes

Bach sin cello

caluga#29

“Dado el aspecto exterior de las situaciones que hemos vivido en estos últimos cuatro meses, es probable que sea difícil poner las cosas en su lugar ahora; la mejor de las voluntades topa bien seguido con las fronteras que ponen los distintos orgullos, y a veces, el acercamiento que habría sido plausible 24 horas antes de una acción de salvataje tremebunda como la que ahora intento, tiene después de unos instantes, apenas alguna esperanza.

Y lo peor de todo, es que para obtener un mínimo de operatividad, me veo obligado a relativizar o a neutralizar mi propia prédica de siempre, que es, que lo único que tengo para juzgar son los dos ojos, que lo único que tenemos todos, son estos dos ojos, y que es perentorio dar crédito a lo que se ve y no darse a atribuir mejores intenciones que las que se van mostrando ante nuestros ojos. Y justamente tengo que puntualizar ahora que lo que se ve, no es lo que debería haberse visto, es aquello que sin embargo, fue parte del panorama durante años; años que se sienten como si hubieran sido treinta, no, noventa, como ya lo dijo nuestro señor Jesucristo, confrontado con un cáliz amargo en una noche cálida, como esta noche.

Me estoy complicando como siempre.
Con el objeto de crear una atmósfera tranquila, sin el silencio pesado que se escucha en esta soledad, ése que se siente más fuerte cuando pasa algún automóvil a mediana velocidad por el pavimento de estas lindas calles empedradas en que vivimos, busco música barroca. Pero esta música de intelectuales y amanerados también termina provocándome rabia, ya me ha pasado otras veces. Las voces ésas, de sopranos o contraltos, terminan poniéndome los nervios de punta. Y a veces sin darme cuenta llego al borde de la línea y empiezo a musitar: “cállense … cállense.” Y en casos extraordinarios me pongo de pie y voy a cambiar el repertorio. Pero hoy incluso llegué a borrar para siempre piezas para contrabajo sin acompañamiento, que me tenían curcuncho, porque pueden resultar más nocivas para el temple, que todas las labores del enemigo silencioso.

No, no, no. Ahora sigue esta historia y esta exasperación, así voy a terminar borrando también estas piezas para guitarra, porque este constante “tingle, tingle, tingle” me hace bajar el indio.”

Caluga#29: “Bach sin cello” en Calugas textuales.

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lindas calles

Este texto forma parte del material que vio la luz pública durante la recordada serie de hallazgos de pelotas (HDP) en Santiago a principios de los años 80. Entre marzo de 1981 y diciembre de 1983, documentos manuscritos de diversos autores desaparecidos fueron siendo encontrados escondidos dentro de pelotas de plástico, las que eran abandonadas por desconocidos, en canchas de tierra en diferentes puntos periféricos del Gran Santiago.

El manuscrito “Un domingo de ramos” se encuentra en dos versiones, una en prosa, y otra en la forma de poesía, la presente. Entre los hallazgos de textos en pelotas de plástico, hay más ejemplos de este tipo de composiciones duales. Algunas presentan el timbre “revisited”, generalmente sobre la versión en prosa. En algunos casos sin embargo, la versión “revisitada” es la en forma de verso. El timbre fue presumiblemente de fabricación casera, sobre la base de la mitad de una papa sacada en relieve y usando de colorante una simple solución de témpera, una técnica especial muy propagada en colegios y jardines infantiles en la década de los 60 y 70 en Santiago. Se presume que el autor o los autores pueden haber compartido esta forma como un ejercicio literario.

En una de las hojas que servían de envoltorio a la bola de papel conteniendo “Un domingo de ramos” se puede leer escrita a kajal una frase en idioma inglés: “Could we start again, please?”, junto a tres representaciones en forma de corazón y una que recuerda la cabeza del popular personaje de historietas “Condorito”.

Un domingo de ramos

Estuve tardes enteras medio muerto de calor
porque era verano
en medio de una pampa desenfocada
metido en una pieza mal iluminada
por una mezquina ventana de vidrios rotos.
Tapados los huecos estaban
con hojas de diarios que anunciaban
un mañana estupefaciente;
hojas amarillentas
en extremo frágiles
Ciertamente la imagen
de una idea tan tuerta
como la del tiempo.

me quedaban grandes

Ahí apoltronado en un sillón de cuero sintético,
estaba
sudando a mares por cada poro y vistiendo
sólo unos calzoncillos que me quedaban grandes
esperando
que la puerta de la habitación se viera
de pronto remecida por golpes de tu mano,
golpes que habrían de ser los golpes
que de todos los golpes
fueran los golpes que pareciesen
los golpes más claros y sonoros.

Mas, de esta torcida poesía
vine a salir únicamente
raspando
cuando en realidad me quedaban
pocas horas de vida
o al menos
pocas horas de lucidez
porque el calor era como la vera calamina ardiente
en medio del camino bíblico a San Pedro.

Apenas sí pude levantarme de la cama,
con cinco o seis kilogramos de menos
con menos fuerzas que un lactante
y con grandísimo esfuerzo
pude abrir la trancada puerta
de aquel sauna fortuito.

La gente que estaba reunida afuera
(se me ocurre que esperando),
se reía de mí, como de un cómico de los buenos,
pero ya se echaba de ver que había mala intención,
y de ahí al verme me empezaron a gritar cosas
la mayoría absurdas e inverosímiles:
Que “pequeño Adams”,
que “cerebro fugado”,
que “Drácula en las rocallosas”.
Hasta “Rumpelstilchen”,
me gritó un grupo de minas peso medio-mediano-ligero
buenas piernas, pinta de gringa.

Cuando se empezó a poner más desagradable la cosa
y antes que me empezara a dar algún vahído
me puse a tratar de hacerme paso entre la turba,
así como fingiendo apuro,
con ésa cara de Buster Keaton
que muchos ponen después de caerse en público.

En esta tambaleante fuga
fue siguiéndome un gran lote,
y continuaron llegándome acusaciones arbitrarias
a las cuales no sabía responder adecuadamente:
Que me había olvidado del cumpleaños de alguien,
que había dejado secarse una planta,
que en los partidos (textual) no habría
“empapado lo suficiente” la camiseta …
“Como si se pudiera empapar algo a medias”,
se me ocurrió gritarles de vuelta,
pero cuando tenía lista la frase,
ya había pasado la vieja,
y mi cerebro hecho una huila se enfrentaba
a nuevos reproches
a nuevas conminaciones
que cada vez me iban dejando más mareado.

Buster Keaton

Doloroso fue que algunas voces
incluso me sonaron familiares,
pero curiosamente éstas me acusaban
de ser un profesional irresponsable,
de faltas y descuidos
y otras banalidades de orden técnico.

De remate hizo aparición una mujer hermosa y rubia,
de gran porte esbelto, pose de estrella, muy irónica
- una princesa del sarcasmo –
que vino a darse el lujo de escenificar
con la cara llena de risa
a la vuelta de una esquina, asegurándose gran audiencia,
la lectura de un informe especial,
según el cual yo, SSS *,
de acuerdo a
“encuestas recientes llevadas a cabo
por una prestigiosa y muy seria organización”,
habría sido evaluado como uno de los tres representantes
del género humano residente en Santiago,
más vacilantes y torpes en el trato,
siendo superado en esta difícil disciplina
tan sólo por un gigante centro-africano
de apellido Katanga,
de gran talla y corpulencia,
y siendo seguido a distancia por un caballero argentino,
más bien raquítico.

La peor humillación es aquella a cargo de una mujer buenamoza.

Como tratando de enfocar bien
en medio de este espejismo,
yo trataba de ubicar
nublada la visión por el vapor de las lágrimas
a alguien aliado,
a alguien camuflado entre la hostil muchedumbre,
con la esperanza borrosa
de que ése alguien ensotado
estuviera acompañándome lloroso en esta especie de
domingo de ramos al revés,
que el mundo entero me estaba dedicando.

Sometido a tan grandes presiones,
en calidad de invitado especial en un foro a la fuerza,
y groggy por los azotes
de aquella verdadera mijitarrica de la burla,
sin poder todavía razonar,
me vi diciendo, como guiado por un piloto automático,
programado en la infancia
en voz alta pero atiplada, un par de tonteras,
lindas defensas
dignas de una pelea de recreo
en un patio de colegio a los once años:
“ustedes son los tontos”.

Entre risas, risitas, carcajadas y pifias,
fui oyendo las primeras amenazas
y tratando de apurarme un poco
me fui alejando de toda esa gente
y de la habitación calcinante
bajo una lluvia intermitente de proyectiles
de todo origen:
Del reino animal (insectos de insectario y roedores muertos)
Del reino vegetal (un pepino mordido pero no mascado, dos lechugas y 1 ½ membrillo)
Del reino mineral (bolitas de piedra en azul y en amarillo, tiritos de mármol, piedras y peñascos)

Amén de toda clase de manufacturas
producto del ingenio humano.

 

* SSS = Su Seguro Servidor

“Un domingo de ramos” (Manuscrito encontrado en una pelota de plástico, población La Legua, San Miguel, Santiago de Chile, 1 de mayo de 1982)

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Este texto forma parte del material que vio la luz pública durante la recordada serie de hallazgos de pelotas (HDP) en Santiago a principios de los años 80. Entre marzo de 1981 y diciembre de 1983, documentos manuscritos de diversos autores desaparecidos fueron siendo encontrados escondidos dentro de pelotas de plástico, las que eran abandonadas por desconocidos, en canchas de tierra en diferentes puntos periféricos del Gran Santiago.

El manuscrito “Un domingo de ramos” se encuentra en dos versiones, una en prosa, la presente, y otra en la forma de poesía. Entre los hallazgos de textos en pelotas de plástico, hay más ejemplos de este tipo de composiciones duales. Algunas presentan el timbre “revisited”, generalmente sobre la versión en prosa. En algunos casos sin embargo, la versión “revisitada” es la en forma de verso. El timbre fue, presumiblemente de fabricación casera, sobre la base de la mitad de una papa sacada en relieve y usando de colorante una simple solución de témpera, una técnica especial muy propagada en colegios y jardines infantiles en la década de los 60 y 70 en Santiago. Se presume que el autor o los autores pueden haber compartido esta forma de ejercicio literario.

En una de las hojas que servían de envoltorio a la bola de papel conteniendo “Un domingo de ramos” se puede leer escrita a kajal una frase en idioma inglés: “Could we start again, please?”, junto a tres representaciones en forma de corazón y una que recuerda la cabeza del popular personaje de historietas “Condorito”.

Un domingo de ramos

Pasé una vez tardes enteras medio muerto de calor -era verano- en medio de un peladero, metido en una pieza mal iluminada por una mezquina ventana de vidrios rotos. Los huecos estaban apenas tapados con unas viejas hojas de diarios. En sus titulares anunciaban un mañana estupefaciente. Estas hojas amarillentas, en extremo frágiles, venían a ser algo así como la forma física de una idea tan tuerta como la del tiempo.

en unos calzoncilos

Y yo, la mayor parte del tiempo apoltronado en un sillón de cuero sintético, en unos calzoncillos que me quedaban grandes, sudando a mares por cada poro, a cada rato mirando hacia la puerta, esperando que ésta se viera de pronto remecida por golpes de tu mano, esos golpes que habrían de ser los golpes, que de todos los golpes, fueran los golpes que pareciesen, los golpes más claros y sonoros.

De esta poesía destartalada vine a salir cuando en realidad me quedaban pocas horas de vida, o de lucidez, lo que viene a ser a veces lo mismo. El calor era como caminar por aquel desierto bíblico sobre una calamina ardiente, pero sin esperar una palabra.

Finalmente, apenas sí pude levantarme de la cama, con cinco o seis kilogramos de menos y con menos fuerzas que un lactante. Con grandísimo esfuerzo pude abrir la puerta trabada de aquel sauna fortuito.
La gente que estaba afuera (se me ocurre que esperando), se reía de mí, como de un cómico de los buenos, claro que se notó desde el principio algo de mala intención; y así me empezaron a gritar cosas, la mayoría absurdas e inverosímiles: Que “pequeño Adams”, que “cerebro fugado”, que “Drácula en las rocallosas”. Hasta “Rumpelstilchen”, me gritó un grupo de minas, peso medio-mediano-ligero, buenas piernas, pinta de gringa.

Ya temiendo que me empezara a dar algo por haberme levantado tan de improviso, comencé a tratar de hacerme paso, así como fingiendo apuro, sin mirar a nadie directamente a los ojos, con ésa cara de Buster Keaton que muchos ponen después de darse un porrazo en público.
En esta tambaleante fuga, fue siguiéndome un gran lote, y continuaron llegándome acusaciones arbitrarias a las cuales no sabía, ni podía responder adecuadamente: Que me había olvidado del cumpleaños de alguien, que había dejado secarse una planta, que en los partidos (textual) no había “empapado lo suficiente” la camiseta … “Como si se pudiera empapar algo a medias”, se me ocurrió gritarles de vuelta, pero cuando tenía lista la combativa frase, ya había pasado la vieja, y mi cerebro, nuevamente hecho una huila, se enfrentaba a nuevos reproches, los que me iban dejando cada vez más mareado.

después del porrazo

Con un dolor sordo pude percibir que algunas voces incluso me resultaban familiares, pero singularmente, éstas me acusaban de ser un profesional irresponsable, de faltas y descuidos, además de otras banalidades de orden técnico.

El remate de todo, fue la aparición de una mujer hermosa y rubia, de gran porte esbelto, que con pose de estrella, y muy irónica – una princesa del sarcasmo – se vino a dar el lujo de escenificar con la cara llena de risa, a la vuelta de una esquina, asegurándose gran audiencia, una llamada “performance“. Se trataría de la lectura pública de un presunto informe especial, según el cual yo, SSS*, de acuerdo a “encuestas recientes llevadas a cabo por una prestigiosa y muy seria organización”, habría sido evaluado como uno de los tres representantes del género humano residente en Santiago, más vacilantes y torpes en el trato, siendo superado tan sólo por un gigante centro-africano de apellido Katanga, de gran talla y corpulencia, y siendo seguido a distancia por un caballero argentino, más bien raquítico.

La peor humillación es aquella a cargo de una mujer buenamoza.

Como tratando de enfocar bien un espejismo, seguro que las lágrimas salían ya hechas vapor en este infierno, nublada la visión, trataba de ubicar a alguien aliado, alguien camuflado entre la hostil muchedumbre, con la esperanza borrosa, de que ése alguien ensotado estuviera acompañándome, lloroso, en esta especie de domingo de ramos al revés, que me estaban dedicando.

Sometido a tan grandes presiones, invitado especial en un foro a la fuerza, y groggy por los azotes de aquella mijitarrica de la burla, sin poder todavía razonar, me vi diciendo, como guiado por un piloto automático manufacturado en la infancia, en voz alta y atiplada un par de tonteras, lindas defensas dignas de una pelea de recreo en un patio de colegio a los once años: “ustedes son los tontos”.

Entre risas, risitas, carcajadas y pifias, de a poco me fui alejando de toda esa gente y de la habitación calcinante bajo una lluvia intermitente de proyectiles, de todo origen:
Del reino animal
(insectos de insectario y roedores muertos)
Del reino vegetal
(un pepino mordido pero no mascado, dos lechugas y 1 ½ membrillo)
Del reino mineral
(bolitas de piedra, tiritos de mármol, piedras y peñascos)

Amén de toda clase de manufacturas producto del ingenio humano.

 

* SSS = Su Seguro Servidor

“Un domingo de ramos” (Manuscrito encontrado en una pelota de plástico, población La Legua, San Miguel, Santiago de Chile, 27 de abril de 1982)

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Ignorar los primeros 30-35 segundos del video

Este texto forma parte del material que vio la luz pública durante la recordada serie de hallazgos de pelotas (HDP) en Santiago a principios de los años 80. Entre marzo de 1981 y diciembre de 1983, documentos manuscritos de diversos autores desaparecidos fueron siendo encontrados escondidos dentro de pelotas de plástico, las que eran abandonadas por desconocidos, en canchas de tierra en diferentes puntos periféricos del Gran Santiago.

Estudios preliminares indican que en el caso particular del manuscrito “Creen que yo de malo lo hago” – en la versión original sólo “Creen que yo de malo” – nos encontraríamos con la primera mención del Síndrome de inmuno deficiencia adquirida (SIDA) en la literatura chilena del siglo XX. Claro que es también la primera referencia probable en la poesía chilena, a la enfermedad del sueño, provocada por la picadura de la mosca Tse-Tse, en el continente africano.

“Creen que yo de malo lo hago” (Manuscrito encontrado en una pelota de plástico, población La Pincoya, Huechuraba, Santiago de Chile, 7 de mayo de 1982)

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Éramos parte de una flota
que navegaba segura
con las dulces proas
rompiendo en fulgor celeste
las crestas de las densas olas.

Éramos una flota florida
verdeciendo el día,
brincaban acompañando a las naves
los delfines
que saben de la sal,
del agua y de la suerte.

Pero
¿Qué norte nos ha soplado?
¿Qué molusco procaz desguaza los maderámenes?

Han empezado los cañoneos
- no es justa esta guerra -
El explosivo nos muestra los muertos
vientres de los peces
y se ve en el cielo el descarriado
régimen de los pájaros
aquel que el viento
enseñó un día a los volátiles.

No cabe aquí una causa fortuita.
Alguien nocturno descalibró
durante el sueño
los gobernalles,
y derivó mi nave sin norte
a quebrar las cuadernas de aquel bajel.

Yo desde aquí veo las lágrimas de aquel capitán,
su mano fría contraída sobre una carta de marear
- un atroz malentendido nos aniquila -
Aquel desde allá ve que también yo estoy llorando,
mi mano fría contraída sobre una carta de marear

Hacemos agua.
Abriremos fuego.

Ha habido un disturbio
No podemos divisar ya los astros.
Sumidos nos hallamos en una mar bermeja.

Fue en la madrugada que nuestra florida flota
perdió el sentido
algo estalló dejando densa bruma roja
un sueño infausto obnubiló a los vigilantes
perdimos las costas.
- No es justa esta guerra -
Aquí hay un joven negro que está llorando a mi lado,
dice que navegábamos con buen augurio,
que el sol y los peces
guiñaban la vida en la superficie tenue.

Pero ha habido un disturbio.
Alguien voló en la noche, descalabró los gobernalles
y alado
malguió mi nave a estrellarse contra aquel bajel.

No hay pena mayor,
sofocados en este gran Bulicame
rotos los corazones,
ha comenzado el cañoneo
¡Pólvora quemada seca mis lágrimas!
Un proyectil
desgarró ya las enhiestas arboladuras.

Éramos primores hacia occidente
juntos no había desdicha
ni terror
ante la danza siniestra de los sargazos.
Abrazados cantábamos al delfín
y bebíamos vino.

Pero alguien noctívago, alado, poderoso;
ha maleado los gobernalles
y ha bruñido olvidados filos.

No es justa esta guerra

Muchos nativos en su simpleza
se han sentado a morir en la cubierta
el metal caldeado enardece a los hombres,
una disputa pueril ha sido magnificada,
no logramos achicar.

El orden ha sido subvertido
el delfín se ha ido, y la ballena.

Estamos crujiendo porque alguien
atentó contra los barcos,
nos abraza un calamar de rojos ojos.
Alguien pernicioso desarticuló los gobernalles.

Un joven negro continúa sollozando
y están habiendo desmayos.
Ausente
prometo que saldremos.

Pero el orden ha sido subvertido
y nunca más volverá el gobierno a la flota,
yo lo sé dentro de mí;
el orden ha sido subvertido.

Negras ratas
están echándose a la negra agua
que como negra boca
consume estas negras naves.

“No es justa esta guerra” (Manuscrito encontrado en una pelota de plástico, población José Maria Caro, Lo Espejo, Santiago de Chile, 12 de julio de 1982)

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Stefan Effenberg

Son muchas las cualidades del equipo alemán de este mundial, entre otras la relativa sencillez y simpatía de algunos jugadores comparados con los de otras generaciones de seleccionados nacionales. Podolsky, Schweinsteiger, incluso Ballack, son jugadores seguros de sus capacidades, pero que mantienen cierta modestia y hasta cierta objetividad. Ayer, en una entrevista Sebastian Schweinsteiger mantuvo muy bien la calma ante un periodista alemán baboso -como casi todos los periodistas deportivos alemanes- y ante la presión por glorificar su gol ante Argentina, respondió solamente que el gol le daba alegría, pero que había que puntualizar que la defensa argentina no hizo casi nada por detener el ataque, lo que se puede constatar observando que el dribbling de Schweinsteiger es todo, menos rápido. El esfuerzo mínimo del último defensa argentino puede calificarse de simple coartada. Por eso si ganan hoy, bien por estos jugadores y por el carácter de la nueva selección alemana, que saca su fuerza en buena parte de jugadores de origen y mentalidad futbolística no-teutona.

Pero a pesar de esto, la historia de los triunfos alemanes en los mundiales, está plagado de baches que no hacen fácil querer que vayan a ganar de nuevo. Han tenido muchas veces mucha suerte mostrando un fútbol feo y mezquino, repito no es el caso la selección actual, pero de todas maneras la historia pesa, pesa la suerte con que han pasado a finales en otras ocasiones, y a mí personalmente, me pesan jugadores infinitamente antipáticos como Stefan Effenberg, Lothar Matthäus, Mario Basler, Karl-Heinz Rummenige, Oliver Kahn, etc. etc.

Wein auf Bier

Y pesa la arrogancia y tontera de los comentaristas deportivos que hay que aguantar después de los partidos. Estos comentaristas son los responsables de un clima petulante y exitista, un exitismo muchas veces antideportivo. Sólo en los comentaristas alemanes he observado por ejemplo, la tendencia a andar contando las tarjetas amarillas y rojas de eventuales rivales futuros, y la sinvergüenzura antideportiva de alegrarse de enfrentar rivales debilitados por tarjetas amarillas o por agotamiento físico. El tema de la superioridad física de la escuadra alemana como garantía de triunfo ante rivales futbolísticamente superiores, pero “más pequeños”, es un tópico frecuente, y hay periodistas destacados en su fijación por “el porte”, como el deleznable Bela Rethy. Lo que prefieren callar e ignorar son las manchas del pasado, como la horrible alianza germánica del mundial del 82 en España, cuando por cálculos extra-deportivos “pangermanos” las selecciones alemana y austríaca, se decidieron a mantener un empate, pasándose la pelota, sin intención de jugar, durante los 90 minutos, en lo que se conoce hasta ahora como la vergüenza de Guijón (Die Schande von Guijón).

Por todo esto, a vísperas del partido Alemania-España, me cuesta un poco la preferencia. Pero al final me molestan más la historia del fútbol alemán en los mundiales y los comentaristas de Sofá alemanes, que lo que me gusta la selección actual. Además España ha mostrado buen juego desde hace años y se necesita un nuevo campeón mundial. Para ilustrar mi apoyo y mi preferencia hay un dicho alemán de bares y tomateras que calza muy bien para este partido:

Este texto forma parte del material que vio la luz pública durante la recordada serie de hallazgos de pelotas (HDP) en Santiago a principios de los años 80. Entre marzo de 1981 y diciembre de 1983, documentos manuscritos de diversos autores desaparecidos fueron siendo encontrados escondidos dentro de pelotas de plástico, las que eran abandonadas por desconocidos, en canchas de tierra en diferentes puntos periféricos del Gran Santiago.

Este fragmento se considera, en círculos especializados a cargo del estudio de los hallazgos, casi con seguridad, como parte de la perdida obra inédita del naturalista hondureño avecindado en Chile Dr. Carlos Dencil Willington Amor, “Los consejos higiénicos del Dr. Amor”.

Extracto del manual “Los consejos higiénicos del Dr. Amor”. (Manuscrito encontrado en una pelota de plástico, población Joao Goulart, La Granja, Santiago de Chile, 29 de marzo de 1981)

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Mistery & Melancholy

buses interprovinciales

pullman bus

no quiero acordarme

Esta ocupación, esta “toma”, tuvo lugar cerca de un pueblo de no más de mil habitantes en el estado de Ohio, no lejos de un riachuelo, dentro de la juridiscción de un campus universitario, perteneciente un típico “college” para norteamericanos ricos, de cuyo nombre no queremos acordarnos.

Era el verano del año 00, y hacía ya poco más de un año había aterrizado allí para jugar por dos semestres el papel de asistente de las clases de castellano, en lo que, mirado en perspectiva, se parece a una especie de viaje a Luvina, pero al revés.

Entre las lujosas tradiciones del fin de año académico en ésa institución exclusiva, se contaba la tradición semi-secreta de los raids que hacían algunos de los pocos estudiantes que se quedaban en el campus, sobre las residencias de estudiantes seniors, semi abandonadas por el verano. La mayoría de los arrendatarios se iba ya graduada y sabiendo, que ciertas zonas del campus pasaban a ser de una noche a otra, tierra de nadie, pasando así lo que quedara al interior de ciertos complejos, al dominio público. Algunos se servían de la tradición para reciclar pertenencias y alivianarse, para muchos era como olvidar una lata de coca-cola vacía en una sala de espera.

Moby Dick entre otros

El primer semestre ya había sido testigo de escenas de películas de miedo, acompañando a otros estudiantes al entrar tarde en la noche a domicilios en donde estaban todas las luces prendidas, encendidos los televisores, con comida en la mesa, vasos servidos, dos botellas de Jack Daniels a medio consumir, refrigeradores llenos, cerveza y refrescos, montañas de ropa, colecciones de música y libros, pero NADIE en casa.

Ahora yo había tomado un trabajo de verano en la biblioteca del campus y había arrendado un departamento que quedaba ubicado en esa zona roja. La llave se me entregó un día antes de lo previsto, y así pude pasar a preparar tranquilamente mi traslado, mi plan de defensa, y mis “guardias”.

El departamento estaba lleno de pertenencias abandonadas de tres estudiantes, y aunque el estado general me hizo suponer que ya había pasado por ahí ya una primera carga, mi ocupación del territorio había sido suficientemente temprana como para permitirme poner algunas cosas en cajas y esperar a “los visitantes”.

Njal's Saga

Cuando llegaron a la mañana siguiente unas cinco o seis jóvenes, con un aspecto general entre Janis Joplin y Patty Smith, yo ya estaba en pie. En mangas de camisa y llevando la ladina máscara de un Emiliano Zapata, acompañé a las “sennoritas” en una procesión monosilábica, pieza por pieza. Las dejé llevarse diversos artículos de cosmética, cremas y aerosoles, camisetas y calzones, lentes de sol, una colección de raquetas de tenis, dos sombreros, uno de paja y otro de fieltro –los dos deformados–, collares de conchas, un “walkman” de tres que habían botados. CDs e innumerables vinilos.

Ya se iban yendo murmurantes, cuando una de las gringas – la más rica – hizo un gesto altanero con la cabeza indicando las cajas de libros y dijo: “Y ésos!?”

- “Well, they belong to me …”, me dí el gusto de proferir con el acento y la parada de Condorito, pensando, “esos libros robados son míos, mi’jita”.

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Frankenstein

Billy Budd

El Dr. Carlos Dencil Willington Amor, reconocido iriólogo e higienista de nacionalidad hondureña (1906-1974?), fue un profesional de larga trayectoria en Chile. Durante largos años se desempeñó en varias instituciones de salud tanto públicas como privadas en Santiago, Valparaíso, y Región de los Lagos. Se le considera el motor principal en la fundación de la Sociedad de Medicina Natural e Iriología de Chile, a mediados de los años cincuenta.

El doctor Amor fue un atento observador de la realidad médica y médico-social en Chile. De carácter afable, pero dueño de una admirable energía y una notable vocación de servicio público, el doctor Amor redactó, a menudo privándose del solaz de la vida familiar, en sus pocas horas libres, innumerables textos que recogían su valiosa experiencia clínica, sus sabias reflexiones y las brillantes constataciones que pudo sistematizar, y que hoy sientan las bases de la iriología en su expresión moderna en toda América Latina.

Dr. Carlos Dencil Willington Amor

La obra del Dr. Amor, que éste en su desmedida modestia catalogaba como, “simple ejercicio de recuperación del sentido común natural de los hombres”, no se encuentra completa, lamentablemente, en ningún centro bibliotecario del país ni particular ni fiscal, y es bien desalentador reconocer en este punto, que la mayor parte debe considerarse en la actualidad perdida. En el incendio de la antigua sede de la Sociedad de Medicina Natural e Iriología de Chile, en la calle Ricardo Cumming (1976) se destruyó casi enteramente el más completo archivo hasta entonces existente de la obra de Amor.

La trágica desaparición del científico en el año 1974, después de una corta visita a su hija en la ciudad de Valdivia, ha contribuído a construir el aura mitológica que rodea a la figura del facultativo en los círculos naturistas de nuestro país. No es de extrañar entonces, que este círculo de adeptos en particular, fuera, entre otros tantos sectores culturales nacionales, uno de los más remecidos por la recordada serie de hallazgos de pelotas a principios de los años 80. Entre marzo de 1981 y diciembre de 1983, documentos manuscritos de diversos autores desaparecidos fueron siendo encontrados escondidos dentro de pelotas de plástico, las que eran abandonadas por desconocidos, en canchas de tierra en diferentes puntos periféricos del Gran Santiago.

A continuación iremos presentando extractos de este material que aquella mano misteriosa pusiera de manera tan particular, a nuestra disposición. El amable lector tendrá a bien considerar la recomendación de la redacción, de efectuar la lectura con los lentes de tono amarillo de grado intermedio.

Extracto del manual “Los consejos higiénicos del Dr. Amor”. (Manuscrito encontrado en una pelota de plástico, población Rosita Renard, Ñuñoa, Santiago de Chile, 13 de marzo de 1981)

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dos pedazos de carne colgados
con timbres morados.
Imaginad que se parecen a nosotros
cruelmente enganchados desde la barbilla.

Imaginad

cómo miramos moviendo solo los pobres ojos,
Imaginad como colgamos como lomos lisos.
Imaginad también que estamos vivos.

Pero imaginad
que yo quisiera morir,

ser quemado en asados
olvidado en un montón de cenizas,
de negros huesos.

Imaginad que es el destino
de quien esta colgado sin corazón
sin piel ninguna.
Sabed que es el destino mío,
más carne azorada que vos
que lucís mejor colgando a mi lado.

Sabréis que alguien se ha equivocado conmigo:
Me autorizan con timbres morados.
Sabed que os habéis equivocado conmigo,
sacando las lonjas de mí
lonjas que comís con otros inocentes.

¿Vosotros, que haréis intoxicados de mi sangre mala!?

Soy un asado de tira

que se echó a perder,
que de improviso supo mal ya.

Imaginad que es eso,
sabed de mi fibra firme y fiel

inquietada por los ácaros.
Imaginad mi carne expuesta.

Imaginad la vuestra
colgando junto con la mía, que, atacada,
prefiere morir sin corromperos,

quemada en asados
olvidada en un montón de huesos negros.

Es el destino de quien esta colgado
sin corazón sin piel ninguna.

Es el destino mío,
mas carne azorada que vos
que lucís mejor colgando a mi lado.

Este texto forma parte del material que vio la luz pública durante la recordada serie de hallazgos de pelotas (HDP) en Santiago a principios de los años 80. Entre marzo de 1981 y diciembre de 1983, documentos manuscritos de diversos autores desaparecidos fueron siendo encontrados escondidos dentro de pelotas de plástico, las que eran abandonadas por desconocidos, en canchas de tierra en diferentes puntos periféricos del Gran Santiago.

“Mascando lauchas” fue parte del primer HDP, registrado en la población La Castrina, en marzo de 1981. Se encuentra en este texto una clara alusión al instrumento de la pelota de plástico para transmitir un mensaje. Esta referencia en el texto y el hecho de que fue este el primer hallazgo documentado, estarían indicando eventualmente una relación directa de este autor en particular con la idea de los HDP.

El manuscrito “Mascando lauchas” se encuentra en dos versiones, una en prosa, la presente, y otra en la forma de poesía. Entre los hallazgos de textos en pelotas de plástico, hay varios ejemplos de este tipo de composiciones duales. Algunas presentan el timbre “revisited”, generalmente sobre la versión en prosa. En algunos casos sin embargo, la versión “revisitada” es la en forma de verso. El timbre fue presumiblemente de fabricación casera, sobre la base de la mitad de una papa sacada en relieve y usando de colorante una simple solución de témpera, una técnica especial muy propagada en colegios y jardines infantiles en la década de los 60 y 70 en Santiago. Se presume que el autor o los autores pueden haber compartido esta forma como un ejercicio literario.

Mascando lauchas

¿Dónde quedaron esos queridos perros que me pedían comida hace menos de un año?

¿Dónde quedaron? Aquellos que decían poco poder vivir sin lo que cayera de mi boca, los que a ojos vista no podían mear antes que yo les dijese dónde, cuándo y cuánto mear.

queridos perros

¿Dónde quedaron aquellos a los que enseñé a ladrar? Aquellos a los que con arreglo al tal ladrido conminé a dejar de mascar lauchas.
¿Dónde quedaron aquellos a los que mostré peinados nuevos? Aquellos a los llevé a sacudir el yugo de aquel pelo tieso eterno, estilo estándar definido por los restos resecos de la comida que se dejaban arrojar, pagando con la cola la exacción del miedo.

Bueno, yo sé donde quedaron. Me desperté de la siesta sabiéndolo. Un sueño amarillo me puso entre las orejas una cuña burdeos. La buena nueva se hizo palabra y en la forma de soplo de cabro chico fue que me cayó la teja: ¡A ellos se referían los canutos con eso de „alma que escuchas“!

Esta cancha de tierra quedó pelada y al caer la tarde, cuando el sol alargaba ya en el suelo las sombras mínimas que las piedrecillas de este peladero proyectan, me tocó hallar dentro de en una pelota de plástico, escrita a cortaplumas la revelación del paradero de esos queridos quiltros.
Supe que, silenciosos, aprendieron detrás de mí a caminar sobre el agua, y como los zancudos sutiles las ciénagas verdosas que nos rodean por completo, cruzaron a la mala, sin salpicarse ni los soquetes.
Me cuentan de la existencia de un video, en donde aparecerían bailando al otro lado, es decir bailando en tierra firme, mostrando el marruecos abierto como yo lo hacía, y cantando diversas versiones de aquellas entrañables canciones, de contenido genital, que yo había compuesto para alegrarles.

Porque ellos antes no cantaban; daban alaridos irónicos, patadas sangrientas, gruñidos: El bagaje irrisorio de las pesadillas caninas con sus gestos automáticos.

Me he visto en la obligación de tomar conocimiento: En plena posesión de técnicas avanzadas, ahora grito y plata más allá de esta isla de barro, someten mi persona y mis actitudes a crueles infidelidades: Mi quehacer es corregido y aumentado con notas, que si bien son picarescas y hasta ingeniosas, nunca podré reconocer como verídicas.

No deja de justificarse esta mala jugada. Hoy en la mañana mientras me limpiaba los mocos con el dorso de la mano y me miraba el barro negro secar en las patas, recordé que también yo fui uno de aquellos que si bien sin mala intención, van siempre tirando alambres al tendido eléctrico, o pateando las bases de algunos postes, logrando en cualquier caso, dejar a oscuras la esencia de una personalidad peligrosa, alegre pero con luces de colores impredecibles, bien inspirada pero algo histriónica.

Con hábiles maniobras supe accionar mecanismos, algunos conocidos por oficio, otros por intuición, procurándome el calor de los desprevenidos. Clandestinamente me comía el manjar a cucharadas; tomaba; y cantaba, no obstante, detrás de mi canción de amor de perro y de camarada, había un lobo azul de ojos achinados, en invierno permanente, circundando las fogatas.

sin salpicarse

Porque veamos, ¿Quién supo que cuando desmalezaron, es decir, cuando cortaron toda la zarzamora que había aquí atrás, yo tuve que salir corriendo a buscar nuevas espinas, para poder seguir ensotado espiando detrás de ellas?

Pero eso es cuento. Considérense instruidos en mi alma de chupete helado.
Ahora insisto en mi pregunta central, lo que me importa es saber, con seguridad ¿Dónde quedaron esos que fueron queridos perros, aquellos que hace, obviamente ya muchos años, me pedían comida?

Les enseñé a cantar, y lo que ahora escucho en grabaciones clandestinas, es algo que suena parecido al murmullo de mis violines desvirtuados, algo así como un fragor de mis chuchadas, pero mal echadas.

Pero para qué insisto en este tópico tantas veces bigoteado. Las notas discordantes de mi ingenio pueril, que los grillos dejan pasar en especial en estas noches, me van cantando el cuento; me dicen que si les enseñé a cantar cantos puntudos, ahora los van cantando con voces romas, y que si les enseñé ladrar, ahora están nuevamente mascando lauchas.

“Mascando lauchas” (Manuscrito encontrado en una pelota de plástico, población La Castrina, San Joaquín, Santiago de Chile, 3 de marzo de 1981)

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Este texto forma parte del material que vio la luz pública durante la recordada serie de hallazgos de pelotas (HDP) en Santiago a principios de los años 80. Entre marzo de 1981 y diciembre de 1983, documentos manuscritos de diversos autores desaparecidos fueron siendo encontrados escondidos dentro de pelotas de plástico, las que eran abandonadas por desconocidos, en canchas de tierra en diferentes puntos periféricos del Gran Santiago.

“Mascando lauchas” fue parte del primer HDP, registrado en la población La Castrina, en marzo de 1981. Se encuentra en este texto una clara alusión al instrumento de la pelota de plástico para transmitir un mensaje. Esta referencia en el texto y el hecho de que fue este el primer hallazgo documentado, estarían indicando eventualmente una relación directa de este autor en particular con la idea de los HDP.

El manuscrito “Mascando lauchas” se encuentra en dos versiones, una en prosa, y otra en la forma de poesía, la presente. Entre los hallazgos de textos en pelotas de plástico, hay varios ejemplos de este tipo de composiciones duales. Algunas presentan el timbre “revisited”, generalmente sobre la versión en prosa. En algunos casos sin embargo, la versión “revisitada” es la en forma de verso. El timbre fue presumiblemente de fabricación casera, sobre la base de la mitad de una papa sacada en relieve y usando de colorante una simple solución de témpera, una técnica especial muy propagada en colegios y jardines infantiles en la década de los 60 y 70 en Santiago. Se presume que el autor o los autores pueden haber compartido esta forma como un ejercicio literario.

Mascando lauchas

¿Dónde quedaron esos perros
que me pedían comida hace menos de un año?

Aquellos que poco podían vivir
sin lo que caía de mi boca,
que no podían mear antes que yo les dijese dónde,
áquellos a los que enseñé a ladrar,
a los que con arreglo a aquello
obligué a dejar de mascar lauchas.
Aquellos a los que enseñé a arreglarse el pelo
y a mover la cola sólo con buen justificativo?

Bueno, yo sé donde quedaron.
Me desperté de la siesta sabiéndolo,
un sueño amarillo
me puso en la oreja su cuña burdeos;
por soplo de un cabro chico, me cayó la teja:
¡A ellos se referían los canutos con eso de
„alma gue escuchas“!

Más tarde, hallé en una pelota de plástico,
escrito a navaja
que silenciosos,
aprendieron detrás de mí a caminar sobre el agua,
y como los zancudos sutiles
las ciénagas verdosas que nos rodean
cruzaron a la mala,
sin salpicarse ni los soquetes.

Me dicen que hay un video
en donde aparecen bailando al otro lado,
bailando en tierra firme,
mostrando el marruecos abierto
como yo lo hacía
y cantando las canciones
de contenido genital,
que yo había compuesto para alegrarles.

Porque ellos antes no cantaban
daban alaridos en ironía sangrienta o en escritura automática.

En plena posesión de técnicas avanzadas ahora
grito y plata más allá de esta isla de barro,
someten mi persona y mis actitudes
a crueles infidelidades;
mi quehacer es corregido y aumentado
con notas que si bien son picarescas
nunca reconocí como verídicas.

No deja de justificarse esta mala jugada.
Hoy en la mañana mientras me limpiaba
los mocos con el dorso de la mano
y me miraba el barro negro secar en las patas,
recordé que yo fui uno
de los que si bien no tenía mala intención,
iba siempre tirando cables eléctricos
o pateando las bases de algunos postes,
logrando dejar a oscuras
la esencia de una personalidad peligrosa,
alegre
pero con luces azules de cálculo,
bien inspirada
pero algo histriónica.

Con hábiles maniobras accionaba mecanismos
que conocía en parte por oficio en parte por intuición
que me procuraban el calor de los desprevenidos.

Clandestinamente me comía el manjar a cucharadas.
Tomaba y cantaba,
y detrás de mi amor de curado
había otro
que sonreía de las efusiones.

Nadie era capaz de penetrar
que yo vivía un invierno casi permanente
que me quemaba un fuego frío.

Porque veamos,
¿Quién supo que cuando desmalezaron,
cuando cortaron toda la zarzamora;
yo tuve que huir para buscar otras espinas
para poder vivir detrás de ellas?

Pero eso es cuento.
Instruidos en mi alma de chupete helado,
lo que me importa es saber
por retórica o por interés,

¿Dónde quedaron esos queridos perros
que hace muchos años me pedían comida?

Les enseñé a cantar
y escucho ahora el murmullo de mis violines desvirtuados,
el fragor de mis chuchadas, pero mal echadas.

mascando lauchas

Las notas discordantes de mi ingenio pueril
que los grillos dejan pasar en estas noches
me dicen;
que les enseñé a cantar los cantos puntudos
que ahora cantan con voces romas,
que les enseñé a ladrar
y que ahora están mascando lauchas.

“Mascando lauchas” (Manuscrito encontrado en una pelota de plástico, población La Castrina, San Joaquín, Santiago de Chile, 3 de marzo de 1981)

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¿Qué cabeza va a verme!? Esta mujer o cualquier otro sujeto. Y ¿qué ojos van a verme? Si los ojos que eran míos van más abajo en el cauce, rodando como bolitas de cristal, encima de las piedras del fondo de ése río café que corre por este pueblo, haciendo un ruido que destempla los dientes.



¿Qué ojos va a verme!? Esta mujer o cualquier otro sujeto. Y ¿qué corazón van a sentirme? Si el corazón que me latía vigoroso perdió el ritmo y es una bomba. Si la sangre que manda a correr, muy seguido se sale de madre y me veo emitiendo un agua de ladrillos.

Ésa es parte de las interrogantes, y por eso a veces me pongo tosco. Qué cabeza va a reconocer mi cabeza deshecha, qué ojos van a mirar mis ojos descolocados, qué corazón va querer mi corazón zafado. Y a veces me da por preguntar también, esperando que por último alguien tenga la piedad de informarme, cuánto va a durar esta explosión en cámara lenta. Y la respuesta es la de siempre, que vaya a ver a un doctor que examine mi cabeza, para que cuente mis pelos bacterianos, para que trate de pulirme el cristalino.

Pero ¿Qué cabeza va a verme, este doctor o cualquier otro sujeto!? Si la cabeza que tenía se me ha ido, si por ese río café que corre por este pueblo, se va yendo la cabeza que yo tenía -muchos la han visto flotando en medio de ése séptico caudal, desde esos puentes que ya han visto pasar otras cabezas, convertidas en rompecabezas-, flotando, blanda y todavía con pelos, con pelos verdes de moho.



¿Qué cabeza va a verme esta mujer o cualquier otro sujeto? ¿Y qué van a decir aquellos que conocieron otra adornada de vigoroso cabello? ¿Qué corazón va a conocer cualquiera, comparado con aquel de entonces, potente y periódico?



¿Qué sangre querrá cualquiera para que persista en su entraña si la mía está saltando por todos lados mojando a los inocentes?



Me dicen que vea a una mujer.

Me dicen que vea a un doctor.



¿Pero qué cabeza van a verme?

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¡¿Qué cabeza va a verme!?

¿Qué ojos va a verme?
Si los ojos que eran míos
ruedan como bolitas de cristal
encima de las piedras del fondo del río café
que corre por este pueblo,
haciendo un ruido que destempla los dientes?

¡¿Qué ojos va a verme!?

¿Qué corazón va a sentirme?
Si el corazón que me latía
vigoroso
perdió el gobierno y es una bomba?
Si la sangre que manda a correr
se sale de madre
y me hallo meando rojo?

Perdonen si me pongo tosco, pero,
yo no sé; me preocupa
si alguna cabeza va a quererme
conociendo mi cabeza deshecha,
si algún corazón va a quererme
conociendo mi corazón desbocado.

¿Cuántas chuchadas no he echado
para que me digan cuanto va a durar esta explosión
en cámara lenta?!

Me dicen que vaya a ver un doctor
para que vea mi cabeza
para que examine mi pelo bacteriano
para que trate de alinear mis ojos.

Pero,
¿Qué cabeza va a verme? (este doctor)
Si la cabeza que tenía se me ha ido
por ese río café que corre por este pueblo,
convertida en un rompecabezas,
blanda y con pelos;
con pelos verdes de moho?

¿Qué cabeza va a verme esta mujer:
Esta, que la conoció otra
adornada de vigoroso cabello?

¿Qué corazón va a conocer,
comparado con aquel de entonces,
potente y periódico!?

¿Qué sangre querrá para que persista
en su entraña
si la mía está saltando por todos lados
mojando a los inocentes!?

Me dicen que vea a un doctor.
Me dicen que vea a una mujer.

¿Pero qué cabeza van a verme!?

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Poster 1978

La leyenda secreta del vino “Clos de Pirque” cosecha ’74, un cabernet hecho bajo las precarias condiciones generales y de producción del año 1974 en el valle central, ha sido tema frecuente a determinada hora de la noche en encuentros etílicos santiaguinos de los más diferentes sustratos. Y ya van un par de generaciones de chilenos que se han puesto en alguna reunión, con los ojos sesgados, a formular preguntas o a hacer constataciones, más o menos arbitrarias, sobre este mítico producto de la industria vitivinícola chilena.
Al equipamiento urbano pertenece lo que todos sabemos, que el Clos de Pirque ’74 ha sido catalogado internacionalmente, como el “Mejor Tinto del Planeta”, un orgullo, un galardón imposible de dejar de acariciar en vísperas del bicentenario nacional.

En el lapsus de este beso burdeos ferviente, esta adoración unificadora, se han producido, y se siguen produciendo tópicos relacionados, como el de quién ha tenido o no ha tenido el privilegio de catar este “vino de los vinos”. O más modestamente, quién ha visto la botella original y la etiqueta, quién conoce, tiene o ha tenido el poster impreso clandestinamente en 1978; en síntesis, bajo qué circunstancias se ha producido el eventual encuentro cercano con este vino planetario. Dada la exclusividad intrínseca a las cosechas famosas, cada afirmación en este sentido tiene que ser medida muy cuidadosamente, cualquier “yo lo he probado”, en cualquier reunión, tiene la facultad de provocar un mini-silencio, una cuasi indignación en los interlocutores y hasta un hipo en la música. Y en este compás de espera está siempre contenido un escepticismo a menudo impaciente, y las expresiones de “¿Tú!? ¿Dónde!? ¿Cuándo!? ¿Cómo!? ¿Por qué!?” se reproducen sin palabras en los semblantes de todos los presentes como en un carrusel de desconfianza. Lo que se exige implícitamente es un claro “dame pruebas“. Sin una historia bien compuesta, el riesgo de hacer el ridículo y de enfrentar hostilidades, puede ser considerable.

Grupo con Clos de Pirque '74

En un artículo publicado en el diario online “Noticias Secretas” (21.07.2009), se resumen finalmente algunos de los hechos sobre el origen de la fama del Clos de Pirque ’74. Mucho de lo que allí se puede leer, es lo que se ha ido llevando de boca en boca en tantas reuniones en los últimos 30 años, otros detalles resultarán para muchos nuevos y reveladores. El debate sobre este vino abandona finalmente la reclusión en la cocina, el lugar tradicional de las discusiones intimistas a medio filo a las tres-cuatro de la mañana, en todo Santiago, en toda época, y pasa a la sala del debate cibernáutico.

Sin duda queda mucha tela que cortar: ¿Puede ser cierta la descorazonadora afirmación de que una parte de la producción se empacó en cartón en los años 80? Y subsecuentemente, ¿Cuánto de este jugo interestelar terminó olvidado en un borgoña de durazno en campus universitarios? ¿Es justo tan alto pedestal para este vino – considerando las víctimas políticas – siendo que objetivamente fue el primer vino pisado en dictadura?

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Este texto forma parte del material que vio la luz pública durante la recordada serie de hallazgos de pelotas (HDP) en Santiago a principios de los años 80. Entre marzo de 1981 y diciembre de 1983, documentos manuscritos de diversos autores desaparecidos fueron siendo encontrados escondidos dentro de pelotas de plástico, las que eran abandonadas por desconocidos, en canchas de tierra en diferentes puntos periféricos del Gran Santiago.

Entre los textos hallados se encuentran numerosas piezas fragmentarias que parecen formar parte de un cuerpo más extenso de informes redactados por médicos, naturalistas y otros científicos durante su desempeño profesional en distintos puntos del continente americano, particularmente en Chile y en otros países del cono sur. En el fragmento presente tenemos la introducción a lo que vendría siendo una de las pocas anamnesis conocidas sobre el “aquire negro”, flagelo endémico denominado también “patasprietas”, que diezmó poblaciones enteras de nativos en el Amazonas ecuatoriano en el curso del siglo XIX. No se ha conocido un caso nuevo sin embargo, durante el curso de los últimos 50 años.

“Descripción de una rara enfermedad de la selva” (Manuscrito encontrado en una pelota de plástico, población Nuevo Amanecer, La Florida, Santiago de Chile, 27 de agosto de 1983)

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El Chute Alberto

Roberto Parra Sandoval

En el canal Bío-Bío
mataron al chute Alberto …

En el canal Bío-Bío
mataron al chute Alberto …

Lo dejaron bocabajo
para que no
cuente el cuento
en el canal Bío-Bío.

Lo mataron por lonyi, por aniña’o.
No dijo ni hasta luego, se fue corta’o.
Lo mataron por lonyi, por aniña’o.

Por aniña’o, ay sí, al chute Alberto
se lo echaron al hombro por boquiabierto.
Le ha reza’o un rosario el cabro Ulario….